Una mañana gris y
aciaga estaba
pensando si un poema yo podría
crear, si la inspiración se me escapaba.
Sin saber que escribir, me quedé en blanco
delante de un bolígrafo y papel,
igual que el joven poeta novel
que encontrara en su cabeza un atranco.
Mientras que mi neurona se decía,
aguardando ese verso que tardaba.
¡No está la noche para ser el día!
Mi estro quisiera ser sincero y franco
con la musa que a veces me es infiel,
y el inútil poema escrito en él,
del cuaderno, frustrado voy y lo arranco.
pensando si un poema yo podría
crear, si la inspiración se me escapaba.
Sin saber que escribir, me quedé en blanco
delante de un bolígrafo y papel,
igual que el joven poeta novel
que encontrara en su cabeza un atranco.
Mientras que mi neurona se decía,
aguardando ese verso que tardaba.
¡No está la noche para ser el día!
Mi estro quisiera ser sincero y franco
con la musa que a veces me es infiel,
y el inútil poema escrito en él,
del cuaderno, frustrado voy y lo arranco.
Antonio Nieto Bruna
Copyright ©
26-10-2014
No hay comentarios:
Publicar un comentario