Una mañana gris y
aciaga estaba,
pensando si un soneto yo podría
crear si la inspiración se me escapaba.
Sin saber que escribir, me quedé en blanco
delante de un bolígrafo y papel,
igual que el joven poeta novel
que encontrara en su cabeza un atranco.
Mientras que mi neurona se decía,
aguardando ese verso que tardaba.
¡No está la noche para ser el día!
Mi estro quisiera ser sincero y franco
con la musa que a veces me es infiel,
y el inútil poema escrito en él,
del cuaderno, frustrado, ya lo arranco.
pensando si un soneto yo podría
crear si la inspiración se me escapaba.
Sin saber que escribir, me quedé en blanco
delante de un bolígrafo y papel,
igual que el joven poeta novel
que encontrara en su cabeza un atranco.
Mientras que mi neurona se decía,
aguardando ese verso que tardaba.
¡No está la noche para ser el día!
Mi estro quisiera ser sincero y franco
con la musa que a veces me es infiel,
y el inútil poema escrito en él,
del cuaderno, frustrado, ya lo arranco.
Antonio Nieto Bruna
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26-10-2014
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